André Robert Breton

À Paris la tour Saint-Jacques chancelante Pareille à un tournesol Du front vient quelquefois heurter la Seine et son ombre glisse imperceptiblement parmi les remorqueurs A ce moment sur la pointe des pieds dans mon sommeil Je me dirige vers la chambre où je suis étendu Et j'y mets le feu Pour que rien ne subsiste de ce consentement qu'on m'a arraché Les meubles font alors place à des animaux de même taille qui me regardent fraternellement Lions dans les crinières desquels achèvent de se consumer les chaises Squales dont le ventre blanc s'incorpore le dernier frisson des draps À l'heure de l'amour et des paupières bleues Je me vois brûler à mon tour je vois cette cachette solennelle de riens Qui fut mon corps Fouillé par les becs patients des ibis du feu Lorsque tout est fini j'entre invisible dans l'arche Sans prendre garde aux passants de la vie qui font sonner très loin leurs pas traînants Je vois les arêtes du soleil À travers l'aubépine de la pluie J'entends se déchirer le linge humain comme une grande feuille Sous l'ongle de l'absence et de la présence qui sont de connivence Tous les métiers se fanent il ne reste d'eux qu'une dentelle parfumée Une coquille de dentelle qui a la forme parfaite d'un sein Je ne touche plus que le cœur des choses je tiens le fil

J'étais de nouveau près de vous, ma belle vagabonde, et vous me montriez en passant la Tour Saint-Jacques sous son voile pâle d'échafaudages qui, depuis des années maintenant, contribue à en faire plus encore le grand monument du monde à l'irrévélé. Vous aviez beau savoir que j'aimais cette tour, je revois encore à ce moment toute une existence violente s'organiser autour d'elle pour nous comprendre, pour contenir l'éperdu dans son galop nuageux autour de nous.